El Flavio sobre les seves quatre rodes :) 
Davant la ONU, ens vam refrescar amb la bici. Va ser molt diver!
Alçant el vol al Salève. Tot sembla tant fàcil...
La "Place du Molard" també havia sigut víctima d'algun misteriós sortilegi. A la nit, algunes de les pedres del paviment s'il·luminen creant una atmosfera realment màgica i il·lustrant-nos el seu caràcter de ciutat cosmopolita amb missatges en totes les llengües inimaginables.
Miquel Martí Pol sí que sap sintetitzar les impressions de París en un poema. Molt bon viatge Carles!
L'últim dinar a Berga.
3. La música (dins, fora, lluny, a prop, a dalt, a sota, aquí, allà...).
(pensant en el llibre...)
Parella a la vista!!!!!!!!!!
Nova secció:
MARIO BENEDETTI
Un poema o bé és un poema o no és res.
Pàg.21
Em sembla que cap d'aquestes persones que diuen que no tenen temps de res no han deixat perdre mai una cosa que hagin desitjat amb tota l'ànima -una cita amorosa, una oportunitat professional memorable-per falta de temps. Doncs la poesia és això: una necessitat imperiosa inajornable.
Pàg 30-31
La poesia no parla de qualsevol cosa. Al contrari, en cada poeta la poesia ha parlat de molt poques coses. La vida no dona temps per gaire més. Penso que el qui escriu poesia es coneix profundament.
Pàg. 37
La inspiració:
“Què poètic!” exclama algú davant un clar de lluna. Però això encara no és poesia. Fins i tot es pot dir que està molt lluny de la poesia. En l'origen de la poesia, hi ha una cosa totalment aliena encara a la paraula, però que ja és material de poesia. Estic d'acord que aquest tipus d'impressions són reveladores: són, per dir-ho així, “promeses de poemes”.Quan aquests elements s'organitzin en l'interior del poeta, allò que no era poesia ho serà, i als beneficis del clar de lluna en si mateix s'afegiran els del poema. Res del que ofereix espontàniament la vida o la naturalesa no és poesia. En canvi, tot pot arribar a ser des de l'interior del poeta, el punt de partida per a un poema.
Pàg. 38-39
Primeras horas de una tarde de abril, voy en el tranvía
detrás de una pareja de viejecitos
sólo veo el triángulo dolorido de sus espaldas
encogidos escuchan el acordeón del tranvía
con manos débiles le dan dos zlotys al músico.
El espacio entre ellos se convirtió hace tiempo en otra cosa,
algo mejor –lo veo-
la gente de la calle, de millones de calles, no es capaz de nada malo
ninguno de ellos será capaz.
Qué suerte, bajamos – nosotros
a pleno sol, con el verde fulgurante de los setos.
Sopla un meridional viento de abril.
Tengo los ojos cegados; lo sé, no entenderé
nada más.
Magdalena Bielska, Animales feos
Els café mouen muntanyes, d'això no en tinc cap dubte. Dels cafés neixen converses interessants, relacions interessants, anècdotes interessants...projectes, negocis, propostes, idees en definitiva.
- [...] Pero no puedo pensar qué es lo que vio esta doncella en vuestra merced que así la rindiese y avasallase: qué gala, qué brío, qué donaire, qué rostro, que cada cosa por sí de éstas o todas juntas la enamoraron; que en verdad en verdad que muchas veces me paro a mirar a vuestra merced desde la punta del pie hasta el último cabello de la cabeza, y que veo más cosas para espantar que para enamorar; y habiendo yo también oído decir que la hermosura es la primera y principal parte que enamora, no teniendo vuestra merced ninguna, no sé yo de qué se enamoró la pobre.
- Advierte, Sancho -respondió don Quijote-, que hay dos maneras de hermosura: una del alma y otra del cuerpo; la del alma campea y se muestra en el entendimiento, en la honestidad, en el buen proceder, en la liberalidad y en la buena crianza, y todas estas partes caben y pueden estar en un hombre feo; y cuando se pone la mira en esta hermosura, y no en la del cuerpo, suele nacer el amor con ímpetu y con ventajas. Yo, Sancho, bien veo que no soy hermoso, pero también conozco que no soy disforme, y bástale a un hombre de bien no ser monstruo para ser bien querido, como tenga los dotes del alma que te he dicho.
No hay hueco de peña, ni margen de arroyo, ni sombra de árbol que no esté ocupada de algún pastor que sus desventuras a los aires cuente; el eco repite el nombre de Leandra dondequiera que pueda formarse: "Leandra" resuenan los montes, "Leandra" murmuran los arroyos, y Leandra nos tiene a todos suspensos y encantados, esperando sin esperanza y temiendo sin saber qué tememos.
La casa se llenó de amor. Aureliano lo expresó en versos que no tenían principio ni fin. Los escribía en los ásperos pergaminos que le regalaba Melquíades, en las paredes del baño, en la piel de sus brazos, y en todos aparecía Remedios transfigurada: Remedios en el aire soporífero de las dos de la tarde, Remedios en la callada respiración de las rosas, Remedios en la clepsidra sectreta de las polillas, Remedios en el vapor del pan al amanecer, Remedios en todas partes y Remedios para siempre.
BUHHH!
Un blog amb cara de descafeïnat, sense sucre, i acompanyat d'un croissant i una magdalena.
